Vidas continuam nubladas

Os dias continuam nublados. A tempestade ainda é temida. Mesmo em dias de sol, ainda é possível sentir um vento gelado. Não são os mesmos ventos frescos de antes, mas ventos mais fortes, de gelar a nuca. As nuvens parecem querer mostrar algo, seriam avisos ou apenas desenhos? É difícil decifrar suas formas. Um tornado já passou, e está lá atrás daquele morro. Poderia ele retornar e levar novamente nossos ânimos? Aí está o medo. Raios de sol passam por alguns dos buracos acidentalmente deixados pelo emaranhado de algodões celestes, estes raios que enobrecem as paisagens, aliviam as vistas e o coração, lembram da existência dum motivo maior, um motivo pai, preparador de cada gota a cair sobre o planeta, direcionando-a para molhar o devido local de impurezas. O dia cinza acontece por motivos nobres, pois o tempo não depende do homem, mas da natureza, e esta grande e sábia mãe mantêm as nuvens pesadas sobre a cabeça dos povos, e encharca suas almas nos momentos mais propícios, lavando as faces, congelando os corpos, fazendo-os tremer e ranger os dentes, e sentir o coração palpitar ininterruptamente a vida. Mas mesmo quando as nuvens vão se recolhendo, e os raios de sol tentam colorir um pouco o cinza predominante, os ventos continuam gelados, o céu continua cinza. E o brilho dum arco-íris tenta manter aquecidos aqueles esperançosos em viver novamente os dias quentes de verão. Mas, à tarde, essas cores se desfazem e os ventos gelados voltam a anunciar incerteza: virá uma noite tranquila de céu estrelado, ou uma noite de turbulência e desconfiança? E vidas continuam nubladas...

Sem Inspiração

Sobre a famosa frase de se calar quando não se tem o que dizer, sou a favor, e estendendo a ideia também à escrita, óbvio: se não tem o que escrever, então não escreva! Ou melhor, se não tiver inspiração então não escreva. A inspiração, essa jovem desejada, a encontramos numa noite fresca de lua cheia, num passeio com os amigos, ou nos bares da vida. Essa amiga que vem até nós quando nossos olhos estão úmidos, seja pela alegria ou pela falta dela. Como uma Lolita ela nos atiça a fazer coisas loucas, e nos tira a razão. Mas a inspiração também tem suas necessidades, e se lhe falta a emoção, ela some por um período. Há tempos não escrevo, e gostaria muito de fazer isso, mas como? A inspiração sumiu! Tenho tantas ideias, sobre tantas coisas, mas tem sido difícil externar isso. E agora? Como devo começar? Muita gente alega ser fácil escrever um texto. Basta escolher um tema e simplesmente dissertar, como num vestibular, dizem, mas não é bem assim, pois escrever é uma arte! Um texto não sai numa sentada na cadeira, numa série única de movimentos de caneta, numa coreografia rápida de digitação, num momento exato. Escrever um texto é como criar uma música, onde primeiro precisa ser jogado no papel a letra de forma grosseira e depois conceber rimas, uma melodia, um ritmo... Também é parecido com arte na madeira, onde de início se tem a matéria bruta, e com o tempo vai se dando forma aqui e ali, até aparecer uma obra. Particularmente não consigo escrever um texto de uma só vez. Não importa o tamanho, ou o assunto, enfim, os meus textos levam tempo para serem finalizados, e mesmo assim não ficam prontos, pois sempre que os releio tenho vontade de mexer aqui e ali. É uma odisseia sem fim, um processo evolutivo. É a tal da inspiração, ela é mesmo necessária. Ora, um texto nasce da fecundação da ideia pela inspiração. Pois bem, a ideia aqui se encontra, mas a inspiração desapareceu, e então um texto não tem como nascer. Enquanto isso, creio ser justo valorizar as fecundações anteriores, provavelmente bem sucedidas (afinal foi graças a elas que passei no vestibular), e portanto hei de publicar algumas redações encontrada esses dias, numa de minhas arrumações. Algumas bobas, outras interessantes e outras poderão gerar problemas, mas assim são todos os resultados fecundativos e devemos encará-los.

Em busca da felicidade

Temos o hábito de perguntar onde está a felicidade, ou o que precisamos ter para que possamos ser felizes.

Engraçado, que, para a grande maioria das pessoas, é preciso ter para ser feliz, e não ser.

Ser no sentido de sermos pessoas melhores, com princípios, valores, sentimentos e principalmente caráter, pessoas amigas do bem e preocupadas em fazer o bem, seríamos e entenderíamos o que é realmente ser feliz.

Não é privilégio falar que hoje, vivemos um tempo de grande consumismo, e que precisamos sempre ter mais e mais coisas para suprir vontades que ás vezes nem sabemos quais são, para acabarmos num grande pote interno de nada. Isso sempre existiu, desde quando os homens aprenderam a trocar objetos por outros, até mesmo com o surgimento da moeda, em que foi descoberto o poder e a satisfação momentânea de consumir.

O problema, é que nesse meio de construção de coisas materiais, nos esquecemos de pequenas coisas, pequenos valores e palavras que farão grandes diferenças algum dia.

A felicidade por exemplo, tão cobiçada e desejada por todos, acaba por ser tornar um objeto, algo materializado, que pode ser comprado. Claro, para muitas pessoas, o simples fato de comprar algo que falta na vida delas, seja do mais básico a algo de luxo, se torna algo prazeroso e que proporciona felicidade, o que se torna justificável, visto que vivemos numa sociedade quase 100% trabalhadora, e que conquista as coisas através de muito esforço e garra.

Mas a felicidade não pode estar somente na vitrine de uma loja, ou num pátio de uma concessionária, ou até mesmo numa loja cobiçada de sapatos. A verdadeira felicidade está em nossas mãos, basta percebê-la. Está num abraço de bom dia ao colega, num sorriso carinhoso, num olhar fraterno, num raio de sol que se deixa escapar por entre a copa das árvores, num “eu te amo” de um amigo ou namorado. Ser feliz depende única e exclusivamente de nós mesmos. O que acontece nas nossas vidas hoje, é o que deixamos acontecer. Ninguém faz nada que não esteja com vontade, porque não somos obrigados a fazer nada. Sentimos o que demonstramos, passamos o que passamos porque deixamos. Quem tem o controle de nossas vidas somos nós mesmos, e cabe a nós andarmos ou ficarmos parados. É uma questão de escolha. A vida nos dá grandes  oportunidades para fazermos o que quisermos, e assim como há dois lados para tudo, é uma escolha ficarmos ao lado do bem e caminhar com ele, ou permanecermos num grande buraco de futilidades.

Apenas três palavras

Com apenas três palavras seria possível expressar um sentimento ou definir uma pessoa? Em alguns casos sim, outros não.

Para algumas pessoas basta apenas um sorriso nos olhos e um discreto nos lábios para saber se está tudo bem. Para outras, é preciso palavras, gramática excessiva, abraços apertados. Para definir um sentimento, ás vezes é preciso somente sentir, se deixar levar pela emoção e pelo que sentimos pela outra pessoa. Com as mães são assim.

Existem todos os tipos de mães. As mais calmas, que levam a vida numa boa, mas estão sempre atentas aos passos dos filhos. As agitadas, que fazem um círculo de proteção em volta das pessoas que gosta. As inteligentes, que mesmo sem perceber, usam seu conhecimento para mostrar coisas simples da vida, aquelas que não precisam de estudo para saber. As humildes, que nos ensinam de tudo um pouco todos os dias. As guerreiras, que mostram que nem sempre para ganhar uma guerra é preciso usar espadas, mas armas da inteligência. As nervosas, brigonas e ciumentas, que engraçado ou não, se encaixam um mesmo “setor” da vida: no fundo, no fundo, amam seus filhos e entes queridos, e o que elas tem, é medo de perdê-los. As tímidas, quietas e simples, que estão presentes no silêncio dos momentos. As vorazes, vigorosas e animadas, que compõe um arco íris por onde passam. As fortes, que mostram que perdas vão acontecer, mas que temos que ter disposição e força para encarar novos desafios. As ausentes, que mesmo ausentes em corpo físico, sem fazem presentes dentro do nosso coração.

Existem todos os tipos de mães. Mas todas podem ser várias numa só. Isso porque, o objetivo de todas em unanimidade, é somente proteção, um amor incondicional, uma força sobrenatural, uma garra dada pela fé que as tornam invencíveis, um doar-se sempre quando necessário, uma simplicidade e emoção ao encarar a vida que nos inspira sempre a melhorar e a construir novos ciclos dentro de nós mesmos.

Por isso hoje, nesse dia das mães, vai uma pequena homenagem, paratodas essas que se tornam uma só, e bastam apenas ouvir três palavras: eu te amo.

Desabafos

Quando pequeno, sempre reparava numa casa que fica na rua onde meus avós moravam. Ali, nos galhos secos de árvores, diversos papéis, recortes de jornais e revistas, falavam de Deus com belas palavras de histórias e parábolas bíblicas. Nos muros de cimento, palavras tortas e com erros ortográficos eram pintadas de várias cores. Era tudo muito feio, perturbador para uma criança como eu. Os vizinhos também não pareciam muito satisfeitos com aquilo.

Certo dia, enquanto brincávamos, alguns amigos e eu passamos em frente à tal casa, quando uma mulher, aparentando 45 anos ou mais, surgiu sorridente por detrás do muro. Desdenhosos, perguntamos o que era toda aquela bagunça em frente à sua casa, e ela nos respondeu que era um desabafo. Sem compreender, pedimos mais explicações, e ela nos respondeu que iríamos entender quando crescidos. Rimos e debochamos enquanto seguíamos nosso caminho, e enquanto a mulher nos olhava, ainda sorrindo.

A tal mulher ficou gravada em minha mente: era aparentemente saudável, mas transmitia vibrações de fraqueza, insegurança e comodismo, além da visível humildade e pobreza. Estas duas últimas sempre as conheci, mas os sentimentos negativos, tão imperativos, estavam pesando dentro de mim. À medida em que eu crescia, percebia a tal mulher sendo vista como louca, uma doente à toa, esquisita, e, para crianças, uma bruxa sinistra.

Hoje, adultos, meus amigos e eu ainda falamos daquela mulher como uma louca, uma pobre desgraçada, esquecida por todos. Ela continua com seus desabafos em público, fortalecendo ainda mais sua antiga imagem negativa (perante a visão dos outros). Também hoje, meus amigos e eu possuímos nossas contas em redes sociais, e frequentemente compartilhamos fotos, dizeres e referências à quem/àquilo que amamos, odiamos, sobre nossas opiniões, conhecimentos, enfim. Da mesma forma que aquela mulher demonstra em público seu mundo, nas redes sociais demonstramos também nosso mundo, quem somos nós. É um desabafo. E percebo o quanto somos hipócritas em acusar aquela mulher como louca, estranha, como à toa. Assim como nós, ela possui seus motivos, suas necessidades.

Todos queremos e gostamos de nos expressar, faz parte da essência humana, mesmo sendo algo inconsciente. Alguns de forma discreta, outros de forma inusitada, uns mais criativos, outros mais grosseiros, e por aí vai. Este picha muro, aquele pinta camiseta, aquele outro posta coisas na internet, ali alguém escreve num caderno, e aqui ao lado uma mulher pendura mensagens em suas árvores. A pergunta sem resposta é “quem é o louco, e quem é o normal?”, mas a pergunta da qual a resposta é certa é “quem são os hipócritas?”.

Na verdade, se hoje ela tivesse um facebook seria então considerada como normal e aceita pela sociedade.