Desabafos

Quando pequeno, sempre reparava numa casa que fica na rua onde meus avós moravam. Ali, nos galhos secos de árvores, diversos papéis, recortes de jornais e revistas, falavam de Deus com belas palavras de histórias e parábolas bíblicas. Nos muros de cimento, palavras tortas e com erros ortográficos eram pintadas de várias cores. Era tudo muito feio, perturbador para uma criança como eu. Os vizinhos também não pareciam muito satisfeitos com aquilo.

Certo dia, enquanto brincávamos, alguns amigos e eu passamos em frente à tal casa, quando uma mulher, aparentando 45 anos ou mais, surgiu sorridente por detrás do muro. Desdenhosos, perguntamos o que era toda aquela bagunça em frente à sua casa, e ela nos respondeu que era um desabafo. Sem compreender, pedimos mais explicações, e ela nos respondeu que iríamos entender quando crescidos. Rimos e debochamos enquanto seguíamos nosso caminho, e enquanto a mulher nos olhava, ainda sorrindo.

A tal mulher ficou gravada em minha mente: era aparentemente saudável, mas transmitia vibrações de fraqueza, insegurança e comodismo, além da visível humildade e pobreza. Estas duas últimas sempre as conheci, mas os sentimentos negativos, tão imperativos, estavam pesando dentro de mim. À medida em que eu crescia, percebia a tal mulher sendo vista como louca, uma doente à toa, esquisita, e, para crianças, uma bruxa sinistra.

Hoje, adultos, meus amigos e eu ainda falamos daquela mulher como uma louca, uma pobre desgraçada, esquecida por todos. Ela continua com seus desabafos em público, fortalecendo ainda mais sua antiga imagem negativa (perante a visão dos outros). Também hoje, meus amigos e eu possuímos nossas contas em redes sociais, e frequentemente compartilhamos fotos, dizeres e referências à quem/àquilo que amamos, odiamos, sobre nossas opiniões, conhecimentos, enfim. Da mesma forma que aquela mulher demonstra em público seu mundo, nas redes sociais demonstramos também nosso mundo, quem somos nós. É um desabafo. E percebo o quanto somos hipócritas em acusar aquela mulher como louca, estranha, como à toa. Assim como nós, ela possui seus motivos, suas necessidades.

Todos queremos e gostamos de nos expressar, faz parte da essência humana, mesmo sendo algo inconsciente. Alguns de forma discreta, outros de forma inusitada, uns mais criativos, outros mais grosseiros, e por aí vai. Este picha muro, aquele pinta camiseta, aquele outro posta coisas na internet, ali alguém escreve num caderno, e aqui ao lado uma mulher pendura mensagens em suas árvores. A pergunta sem resposta é “quem é o louco, e quem é o normal?”, mas a pergunta da qual a resposta é certa é “quem são os hipócritas?”.

Na verdade, se hoje ela tivesse um facebook seria então considerada como normal e aceita pela sociedade.